La boca es la herida de donde sangran las palabras.
Herida abierta, otras veces cerradas, y emanan verdades y mentiras
como del cactus el agua en el desierto
como del ojo caen las lágrimas.
Sangra todo el corazón por el, y engatusa a la flor,
se esconde de la verdad total
Y juega con las letras sin el sentido cabal.
Debería ser un loco y creer que el manantial
de los labios es puro y cierto en el desierto algunas veces,
y apremiar con las frases tontas para la luna regalar;
la boca que forma el baúl, dibuja con nada
la forma del alma, el cuento del pecho,
la fatiga del amor…. Y puede ser creída.
La boca es la herida que sangra sin sentidos
Y no es amiga del silencio
Aun asi a veces se amiga a la nada,
Y pudiera ser, ahora yo, amigo del silencio,
debería ser un loco y creer
que toda la mentira que esparce ese oasis
Pudiera hacerme feliz.
