Hay forma de gente que parece objeto andante,
Materia parlante con forma de gente
Y gente diseñada para ser nadie explotando nada,
Hay cosas caminantes alimentadas de palabras vanas
Y retuercen sus caminos a su verdadero infinito,
Y tienen nombres de números, escalas,y líneas
Y los demás pocos soportes de su vaciedad viviente.
Hay cosas en forma de gente que viven en forma de personas
Sin darse cuenta, rodeando al contrario de su reloj inhumano
Sus cadenitas invisibles de sueñitos vanos…
y pasan ...y siguen.
Pero igualmente se ha de quererlas, porque han de ser,
Y en el fondo son
Son son son son
Y al final quien es objeto quien persona puede ser tergiversado
Y tenerse a uno mismo como salvador del amor.
Y no, no es asi
Habemos muchas veces gente que no somos gente
Y al caer mal en el hoyo de alguna vida,
Recordamos pagar nuestras pendencias
Conveniencia, placer, ceguedad
Solo en el llanto verdadero
Hemos de saber
Que nadie es objeto
Que nadie es finito.
