El ojo incompleto que hallé en mi mano manchando los surcos finitos,
un viscoso Imcompletojo que quiso llorar pero antes fue arrancado,
como se arranca la flor primaveral de la tierra mojada, deslagrimada
encontrada en una palma sangrienta, temblorosa y escuálida;
lo que habrá visto la pupila, cuando había, desde el hoyo enrojecido
todo lo que habrá pasado frente a el… triste Incompletojo.
Su antigua herida y la suma de la nueva, llora sin lagrimear,
colgará talvez de un alambre recordando que era lo que vió,
me recuerda miles de cosas que en mi vida no podré ver,
beso su imagen y empapo mis labios de paisajes sangrientos…
alguien quiso no ver miles de cosas, verdades o falsas realidades,
el agua pica a veces, en la garganta.
Ya nada se puede hacer de los jardines de colores, daltonismos,
sepulturas, nubes blancas y sonrisas… escapan a mis manos
chorizos de problemas, en la faz, al lado el Incompletojo,
murmurando casi seco, en mi mano, un sollozo inexistente,
mamando aire, despegando cero vuelo, derritiéndose
en el frio de estar afuera… suerte se tiene, de que no haga calor…
Mi lista de paisajes y ciertas maletas extrañas, talvez llevo en mi espalda,
odios y alegrías, y recuerdos de otras vidas,
dime, ojo pardo rojizo, escandaloso, como es que manchas mi mano,
incompleta vida trepadora, que graba en la huellas dactilares su llanto
observando muerto la pasada corrupta del viento sur galopante,
Iris, pupilas, el globo y la sangre bañados de olvido.
